Dedo meñique

El futuro siempre me pilla de espaldas, desprevenida, despidiéndome del pasado.

Arquitectos

No resultaba fácil... Pero seguíamos ahí. Casi parecía que siempre estábamos ahí, pero no estábamos. Éramos fantasmas en nuestros presentes. Recogíamos pinzas del suelo y fabricábamos otras. Nos llamaban arquitectos. Aunque todos sabían que no podía ser, que no teníamos carrera, ni título de bachillerato, ni el graduado. Pero nos llamaban arquitectos y nosotros aceptábamos el nombre porque venía de fuera. Luego todo fue muy lento. Cada vez había más medias-pinzas desperdigadas y menos tiempo para crear nuevas. Y seguíamos siendo arquitectos. De vez en cuando nos reuníamos y montábamos unas cuantas. Y volvíamos a sentirnos arquitectos. Aunque no lo fuéramos.
Luego nos cansamos de las pinzas. Resulta que no eran muy rentables. O al menos eso parecía. Las pinzas no salvaban del frío, ni alimentaban, ni hacían compañía. Servían para colgar la ropa y retorcer pezones de vez en cuando.
Y nos seguían llamando arquitectos.

No había qué decir, qué hacer. No había.
Todo era cuestión de lo demás.

La única manera de hacer algo diferente es hacer algo diferente. No hay otra. Es así; hay cosas que son como son, porque el maíz no es sólo maíz.

Es cuando brillas, sobre todo cuando brillas y te sientes bien, fuerte, aunque sea brevemente, como para que venga un gilipollas a decirte que te tienes que sentir de otra manera sólo porque él piensa que te tienes que sentir de otra manera. Tú le miras y dices: "Eres gilipollas". Fin de la conversación. Es lo que funciona. Pero para brillar no hace falta mucho. Sólo mirarse al espejo y saber que brillas. Sentir que brillas, notar que brillas. Y la luz es tu luz, más clara o más oscura, eso a gustos. Yo no me meto.
Claro que, también está el bourbon que nunca viene mal, sobre todo según de qué bocas. Y las conversaciones... cuando te sientas a hablar con alguien y mola. Aunque a momentos también sea un gilipollas y critique por el placer de criticar o porque le tocas los cojones. Entonces dice: "Estoy harto de que todo el mundo necesite amor". Y guardas el insulto para una mejor ocasión respondiendo: "He dicho que estoy mimosa, no que necesite amor (tontolava)". Necesario es lo que no puede no ser. Y juro que se puede vivir sin amor un rato
y sin mimos
y sin agua
y sin skype
y sin teléfono
y sin coche
y sin cafés.
Uno puede vivir solo. Es todo una cuestión de organización y autoconvencimiento. Allá cada uno.
No se puede menospreciar el silencio. El silencio de llegar a casa y no oír más ruido que el de los joputas de los vecinos charlando en el descansillo a las dos de la mañana, que ya son horas. Al final, siempre se callan, aunque tengas que salir en pijama y con el cuchillo del pan. El silencio es sublime. Y más tras un buen gemido.

Jodido

El pensamiento se me destrozó al convertirlo en palabra

y tuve que callarme.

Guirnalda de otoño

Complètement folle. La situation nous prend sans pause. C'est quoi ce jeux? Comment est-ce qu'on n'a rien à dire? Les yeux étaient le coin de notre rêves, la place d'été, le lieu à être, le moment de la reconnaissance. Je dis bien, étaient. Aujourd'hui ils ne sont que le silence; si tu as une bouche on n'a pas besoin des oreilles. On ne fait que parler. Nous ne nous écoutons plus. Même quand on dit quelque chose.
Je t'ai dit quelques jours avant, je n'aimais pas ce film dont je connais déjà le finale. Pourquoi nous ne sommes pas capables de prendre une autre chémin? Comment est-ce qu'on fait pour finir toujours dans le même arbre? Quand même! C'est pas un arbre grand-ombre! Ce n'est qu' un arbuste! Toujours aussi pétit, aussi vert, aussi odorant...
Mais à ce moment il n'y a quoi à faire. Ça n'est pas important. Tragiquement, non plus.

Ma va fan culo.

Tenía ganas de decir (I)

¿Qué te voy a contar que no sepas ya?

Aquí ando, limpiando los restos de ayer. No es metafórico. Organicé una cena. Vinieron todos, puntuales en tanto en cuanto se lo permitieron las posibilidades (escasas) de aparcamiento en el barrio.
Sí, se me nota ¿no?. De paso me decoré un poco, nunca viene mal.
Mi cuarto ya está casi acabado. Le falta la silla.
Por lo demás el viernes tocó reencuentro. Ahora tengo ganas de ducharme.
Michael Jackson sale por la tele y está muerto. Eso también es extraño.
Tengo ganas de comerme el mundo pero el metacrilato está aumentando a mi alrededor. Siempre quedará la acetona.

Esta boca

Al abrigo de los portales...
(Joaquín Sabina)

Me pido tu boca.
Me pido
................tu boca.
Para que te presentes,
para que me cuentes
(y contarte).
Me pido tu boca
y que me hable
(y hablarte).
Me pido tu boca.
Esta boca (ahora) es mía.

Limpiando cajas

Teníamos que darte la enhorabuena. Por fin lo habías conseguido. Nos habías dado a todos por el culo. Y con doble de sal. Olé tus huevos, tus cojones y todo lo que sea a pares. Como los cuernos. Olé tus huevos.
Cuando este punto llegó, a mí ya me habías tocado todo.
No tuviste bastante y querías más.
Nosotros nos empeñábamos en pintar flores en las esquinas. En los rincones más oscuros dibujábamos bombillas. Todo era mejor que el sol oblicuo del invierno. Pero tú sólo sabías clavar la mirada. Siempre marcando la diferencia desde tu jaula. Me cago en la puerta de barrotes de oro. Me agarro los machos y llamo a mis amigos. Llámalo orgullo. Orgullo de ser.
Si no era vergonzoso, era humillante y, si no, las dos. Olé tus huevos.
La cara debería caérsete a trozos.

The rules

Kebab

Empezaba a tocarme los cojones tanta venganza servida en frío.

Hubiese preferido sopa con sustancia, pero había kebab de cordero y no está bien visto quejarse cuando a uno le invitan. Aunque por la noche me reventase el estómago. Estaba donde tenía que estar y llevaba la boa de plumas. La conversación fue, sorprendentemente, divertida. La mierda que tenemos a plazos dejó sitio a la resignación y aceptamos que, por alguna extraña razón, las cosas eran así.
No sé si nos gustaba o había dejado de molestarnos. Parecía suficiente.

Secreto...

...noto tu ausencia en el fondo de la tripa.

Todavía no sé quién eres.

End (1)

Había llegado el momento.

Miré al frente y no había nada. Gigantes batallaron antes que yo. Gigantes que, ahora, están tan muertos como tú. No nos queda nadie. No nos queda nada. Y aquí seguimos, recogiendo palabras y más palabras en nuestras cestitas del hacer. Nos creemos emperadores y hasta los parias nos escupen al pasar a nuestro lado. Luchamos con uñas y dientes, como los grandes. Éramos héroes griegos fuertes, valientes, míticos; teníamos más razón que un santo y la verdad era nuestra. Teníamos que ser líderes del nuevo mundo, con nuestros vestidos de Dior, nuestro conocimiento absoluto. Era nuestro destino:
Morir con la boca desencajada.

Youtubemaníaca

Algunas de las ventajas de tener tiempo libre en el trabajo es tener disponibilidad para escuchar cosas diferentes a lo habitual... En mis devaneos por youtube recordé un post de mi joputa favorito y admirador en sus ratos libres (por desgracia, cada día menos) y me lancé a buscar al tal Silvio. Impresionante.

Luego resulta que Bunbury versionó una de sus canciones. Aquí os dejo versión y original. Búfalo, puede usted cagarse en todos los muertos del señor Enrique. Con esto de la mudanza, estoy más que dispuesta a estrellar platos contra el suelo...

Quiero un novio

Inocente y baratas las ilusiones de un caramelo que se endurece por fuera y por dentro.
Ten cuidado no se te salte un diente en el próximo asalto.

Pero sé que me rescatarás...