La mirada del reflejo...

Fin (The end)

2010-09-15T00:43:00.004+02:00

¡Qué complicado es esto de despedirse!

No me apetecen florituras ni tengo la piel para exploraciones. O hacemos esto bien o no lo hacemos. Pero bien no tiene un significado muy claro; así que vamos a hacerlo fácil.

Este blog se acaba. Aquí mismo. Esta es la última entrada.

Entre publicaciones y borradores hay más de ochocientas. Según su propio contador 888. Capicúa. Hay quien dice que eso es importante. Sinceramente, me da igual.

Lo dejo porque ya vale. La mirada ya no nace del reflejo. La mirada es mía.

Acabo como empecé, con el corazón encogido y con las maletas a medias.

Grata fue la compañía. No me olviden del todo y, si lo hacen, no me lo digan; me daría mucha pena.

Yo procuraré no olvidarles. De hacerlo, no se lo diré. Será nuestro trato.

Drummie

2010-08-31T07:09:00.003+02:00

Levantarse al toque del Gallo

y, ya que se sale,

poner la acera y el asfalto.

Tú que llegas, cuélgame ese farolillo

que alguien tiene que alumbrar tanta calle muerta.

Darle vuelta a los cuerpos

madrugarte las penas

encenderte el mordisco de vampiro

saber que hay algo que contar.

Demasiados imperativos.

Yo, que quiero jugar a ser mayor

y bailar el Lago de los Patos

de tu cama a tu sofá.

A latidos voy cerrando

la puerta de acceso al mundo

y me empeño en pintar de otros colores

la soledad marrón de estas noches.

Vanlat

2010-08-26T02:02:00.002+02:00

Me gusta cuando eres el causante de mi sudor y nuestras pieles emborrachadas se chocan una con otra. Pero esta noche no, esta noche el calor no viene de dentro sino de fuera y mi brazo se pega a mi pierna y mi pie a mi rodilla y todo es apagado, tranquilo.

Porque me encanta que me rodees con los brazos. Nunca había conocido a un abrazador tan bueno. Me pierde que cierres los ojos mirándome de frente, pegados. Me pierde tu boca que engancha. Me pierden tus manos.
"Ahora es tiempo de fresas y besos". No hay fresas.

Otro adiós

2010-07-21T14:51:00.002+02:00

Recojo mis cosas y me marcho, me gustaría oirte cantar esta canción

2010-07-21T00:57:00.001+02:00

Aspiro a poder elegir cada noche como me duermo. Y a que sea verdad.

2010-07-19T10:23:00.001+02:00

corta, salta, gira, pinta, sube, baja, pedalea, acelera, friega aquí, dale un poco ahí, cocinando tardecitas al sol, bebe, fuma, sincera, habla, cotillea, reproduce, ¡cuántos besos!, esta noche nos vemos.

2010-07-02T02:25:00.003+02:00

Yo también te imagino: desnudo y siendo romántico. Deslizando apenas los dedos por las marcas suntuosas de su cuerpo. Te imagino recorriendo su geografía y siendo poético. Y me aburro.

2010-06-29T15:34:00.001+02:00

Hoy me pareció verte por la calle. Estaba tan segura de que eras tú que hasta me quité las gafas por si no me reconocías. Pasaste a mi lado sin ni siquiera mirarme. Bueno, tú no, el clon con el que coincidí en la calle. Aunque, ¿sabes? ella tenía cara de llamar a sus amigos.

Lucecilla de San Juan

2010-06-24T03:22:00.005+02:00

El inconveniente de la vida es que siempre tiene el mismo guionista.

-La luna sale todas las noches buscando carnavales.

-Hay una que no. Hay una que descansa

Y las máscaras caen al suelo y los rostros se muestran en la oscuridad.

Ven

2010-06-03T02:07:00.003+02:00

Tráeme tu boca, tráemela que me falta. Tráeme tus labios y tu cuerpo, no me dejes sola esta noche y acompáñame. Ven, no temas nada y teme todo a la vez. Si quieres, cógeme de la mano; no me importa. Casi lo prefiero. Cógeme de la mano y te haré cosquillas en el antebrazo. Ven, tráeme tu boca que las noches se me alargan como espirales sin sueño. Ven, esta noche.

2010-05-27T23:27:00.003+02:00

Me siento rara notándome los huesos. Antes no me los notaba. Notar tiene la palabra no dentro. Y dicen que no es bueno. Que cada uno entienda lo que pueda. Es lo mismo que el cerebro. El cerebro tiene que pensar que para eso está hecho, si uno no le da ocupación él se lía a pensar sus cosas y entonces vienen los problemas. Pero claro es que hay que pensar y sentir, porque si uno sólo piensa y no siente, la lía parda y acaba en un berenjenal que no te menees. Pero si uno sólo siente y no piensa también, así que menudo arreglo tiene esto. Estar atento, atento a todo, porque a veces las emociones son sólo emociones y emoción como todo el mundo sabe es momentánea y pasajera. Luego se acaba o, lo que es más exacto, cambia y volvemos a tener el lío. Y una madeja con mucho lío acaba haciendo nudos y los nudos no se quitan estirando flojito, no. Los nudos, para deshacerlos bien, suponen dejar todo en lo que se está y sujetarlos con dos deditos y tirar un poquito del centro y lentamente ir abriendo hueco. Para eso hace falta paciencia y tiempo. Según el nudo claro, no es lo mismo el nudo de un hilo de algodón que el del pelo de una niña de tres años. Para los suspicaces, el de la niña es mucho más importante. Así que si me lo permitís, voy a desenredarme.

2010-05-25T19:16:00.003+02:00

-Te envidio
-¿Por qué?
-No tienes los ojos húmedos.
-Ya. Si me los quito, podemos jugar con ellos...

Imagen vista en: Fiesta fácil.

Tierra y agua hacen barro

2010-05-25T00:19:00.003+02:00

Nunca se le dio muy bien correr. Se le enredaban las piernas y caía de bruces al suelo. Sí, como el señor de la foto, exactamente igual. No necesitaba barro, pero cuando lo había todavía se enredaba más y caía mejor. Se le daba bien, lo de caer digo. No necesitaba a nadie que la empujase. El pie derecho ponía la zancadilla al izquierdo y al revés, todo muy cooperativo. Si había llovido, aprovechaba, por supuesto, hundía demasiado el pie y así no había quien saliera. El barro se le metía en la nariz y en la boca y, claro, no le dejaba respirar. Ella se ahogaba, pero bueno, son cosas que pasan. Cuando otro corredor pasaba a su lado le decía lo bien que iba, lo que podía lograr, lo buena que era. Y ella con los brazos hundidos por intentar levantarse sintiendo deslizarse por las piernas nosémuybienqué asentía con la cabeza, tragando más barro. Así no se puede. Al final hincando una rodilla en una profética piedra (y despellejándosela de paso) y un codo en la profundidad un poco más seca lograba incorporarse, hecha un cristo, eso sí, pero incorporada, oye. Y volvía a levantarse y volvía a correr y se volvía a caer... Claro, era lo esperable, tardó mucho en darse cuenta de que se le daba mejor andar. La cosa es que ella quería correr como si fuera una gacela, pero era un elefante. Un elefante torpe para más señas. Claro, pon a un elefante a correr entre los pasillos mínimos de los comercios cutres: todo se va al suelo. Y ese acabó siendo su lugar, el suelo del barrizal, buscando la piedra profética de turno. . . Hasta que un día, doblemente hundida, casi ahogada por el barro, al levantar la vista, hete aquí que había una mano que le ofrecía su ayuda. Hete aquí...

Imagen vista en: El camino hacia

Menuda colección

2010-05-24T10:41:00.002+02:00

Suelo olvidarlo... pero cuando estoy sola y la coraza ya no tapa nada... duele y se clava en la base con una aguja que hunde pero no traspasa... menuda colección de penas guardadas debajo de tanta comprensión... seguiremos sin decir nada hasta que pueda volver a ocurrir, el apoyo, el descanso, el cariño, los mimos, tu nombre y la desnudez; al final, siempre la desnudez.

2010-05-21T09:34:00.001+02:00

Son sólo las 9:34 y, sin embargo, ya es muy tarde.

Lágrima (II)

2010-05-21T00:33:00.002+02:00

Ya está. He hecho PUM. Y he abierto los ojos. Y he reconocido el mundo que estaba acostumbrada a ver. Y ya está. Nada duele tanto. Era sólo tu mirada transplantada a la mía. Me ahogaba la garganta tu lengua. Y ya está. Ya ha pasado. Vuelvo a ser la chica del fondo a la que no veías. Puede seguir diciendo tonterías que no llevan a ningún sitio. Todo el mundo mira a las chicas tristes, pero nadie se atreve a tocarlas, temen que sean volátiles. Ellas, a veces, se lo creen.
La clave está en la frase: "La lágrima de una mujer divide el mundo en dos." De la tierra partida sale el fuego que me quema los pies y me pone en movimiento.
La lágrima de una mujer.

Yo...

2010-05-20T19:46:00.003+02:00

...estoy recogiendo todas las lágrimas. Tengo mucho cuidado, procuro no dejarme ninguna.
Estoy recogiendo todas las lágrimas y metiéndolas en bolsitas blancas.

Ahí se me escapa otra...

Siempre la misma asignatura para septiembre

2010-05-18T23:55:00.000+02:00

"Las cosas que no te pude responder" Marwan

Sólo silencio

arena cal arena

2010-05-18T01:58:00.001+02:00

Una de cal y otra de arena. Una de cal y otra de arena. Una de arena y otra de cal. Una de cal y otra de arena. Una de arena y otra de cal. Doble ración de arena. ¡Venga esa cal!
Con tanto cambio al final no vas a saber qué darme o no voy a saber qué coger yo.

Reinterpretando IX

2010-05-17T23:58:00.004+02:00

Desde Antes de que cuente diez, "Me acordé de ti" del Sr. Fito Cabrales y sus Fitipaldis.

Tal vez sea esta la canción, la que nunca te escribí... qué será de ti. Yo me fui no sé hacia dónde y yo solo me perdí. Hay un niño que se esconde siempre detrás de mí. Y la vida te dará de este cuento más de la mitad. Soy mentira. Soy verdad. Mi reflejo vive preso dentro de un cristal. Cada frase que escondí... Tú acuérdate también de mí. Nunca se para de crecer, nunca se deja de morir.

2010-05-17T23:43:00.002+02:00

A veces no sé ni para qué me molesto. Sé que dentro de dos segundos vendrás con las gafas de ver bonito y me harás cambiar de opinión; pero, de verdad, que a veces no sé porqué me molesto.

Lágrima

2010-05-16T22:02:00.004+02:00

Te voy a regalar una lágrima.
¿Qué harás con ella?

I, II y III

2010-05-15T22:10:00.007+02:00

I
Me miras. Inexpresivo. Casi... Serio. Sí, esa es la palabra. Me miras serio. Y a mí me llevan temblando las piernas un rato. "¡Anda!" Te miro estupefacta. "¡Venga!" Y miro la montaña desde los pies hasta la cima. Y te miro. "Pero, ¿cómo voy a subir eso?" Tú me miras más estupefacto aún "Pones una mano aquí y un pie aquí y vas trepando" Y eso es lo que haces: empiezas a subir como si lo hicieras todos los días. Y te miro. Y pienso "Pues a lo mejor, yo también". Y la primera pierna que muevo me pesa horrores y buscar otro saliente me da vértigo aunque estoy a ras de suelo. Desde arriba: "Sigue" y yo sigo. No sé muy bien porqué, pero sigo. Y coronamos la cima. Y todo parece haber sido tremendamente fácil.

II
Ando despacio. Ya no estás tan cerca. Hace un sol radiante. Quiero disfrutar de esto. Me agacho y cojo margaritas. El sol brilla deslumbrando el horizonte. El azúcar se esnifa con el aire. La piel está caliente y la playa cerca, pero todo sigue siendo verde. Y de pronto: un desfiladero ¿QUÉ COÑO HACE AQUÍ UN DESFILADERO? Me acerco hasta el borde. Y me asomo. Y qué vértigo sin bajar los ojos. Pero quiero saltarlo. Así que balanceo un poco los brazos y doblo las rodillas. "Daré un salto patatero y ya está". Y sigo balanceando los brazos. Y sigo. Y con la certeza de ser ridícula, me yergo y, entonces, te veo. Tu estás al otro lado En la orilla. Nos separa una grieta en la montaña. Me miras atento. Me dices que esperas. Y la grieta se sobredimensiona. La distancia se vuelve real.

III
Me pregunto cuánto puedes esperar.

2010-05-15T20:33:00.002+02:00

A mí, que siempre se me cae la aguja cuando intento enhebrar el hilo, me dicen que me toca ahora abrir puertas.
A mí, que me tiemblan las muñecas cuando me aguanto los puñetazos, me dicen que soy guapa por la calle.
A mí, que las neuronas me hacen corticircuito cuando nos cruzamos y no me lo espero, me dicen que hablo sin sentir.
A mí, que me he cansado de esta montaña, me dicen que puedo con todo.
A mí nomás me apetece tumbarme a tu lado y fumarme un cigarro. Y que el mundo pase. Y que no cuenten con nosotros.

mezcla

2010-05-12T00:01:00.003+02:00

Tócame despacio.

Tócame rápido.

Tú, tócame despacio para sentir que estás aquí.

Tú, tócame rápido para que no me desintegre.

Pero todavía no os mezcléis.

Todavía no.

Tú, mírame a los ojos.

Haced lo mismo,

pero todavía no os mezcléis.

Todavía no.

Sutil

2010-04-10T13:30:00.002+02:00

La diferencia entre una y otra es que cuando estás con la una pones tu canción favorita de música ambiente y a la otra le mandas un enlace para que la escuche. Sutiles, pequeños detalles que sin tener importancia son lo más importante.

Paso frío y ya ha llegado la primavera. Tiene delito...

Profesor

2010-04-05T23:23:00.001+02:00

Tenía un profesor al que nadie leía.
Hoy, lo leo.
No es que sea mucho, pero por uno se empieza.

2010-03-22T22:40:00.000+01:00

Es verdad, últimamente no hablo nada... tengo tan poco que contarte.
Tan, tan poco.

Al principio...
El mundo era una pelota
que nos pasábamos al grito de ¡País va!
y nadie decía nada de fronteras,
como mucho cambiar alguna peseta por un par de francos.
Aceite flotando en la superficie,
una suma abstracta de tontería y parsimonia.
Torpes como ciervos recién nacidos,
tropezando con nuestras propias piernas,
zancadillas las llaman.
Y de fondo,
música de violines.

Luego,
separar el grano de la paja...
ya se sabe, los chinos trabajan el doble por la mitad.
Vomitábamos jugando a la oca con vasos de kalimotxo
en bares demasiado claros para ser bares.
Mentíamos sobre nuestra edad.
Masticábamos los secretos menos callados
en viajes de cuatro semanas.
Todo era tremendamente barato, accesible y ligero.

En un avión, me pintaron una diana en la cabeza.
Empezó a hacer frío.
Vi el cementerio de cerca y decidí quedarme allí para siempre.
No he vuelto a salir.

Que no me importara

2010-03-16T00:22:00.006+01:00

Quería que no me importara.

Ya sabes, seguir andando con la sonrisa y bailar la canción más heavy del bar. Cruzar los pasos de cebra pisando sólo lo blanco y pararme en seco después. No mirar atrás y si se me escapa una lágrima, cazarla con la lengua.

De verdad que quería que no me importara.

Y vivía, tomaba cervezas después de trabajar, daba paseos nocturnos y me reía con nuevos o viejos amigos cada nada. Seguía con mis libros, de vez en cuando garabateaba palabras en un papel, fumaba y bebía café.

Quería que no me importara, pero me resultaba difícil. Muy difícil. Y acabó por importarme, claro.

Pero tú no te preocupes, que ya sabes que siempre salgo del barro. De vez en cuando se me cae la coraza y hablo un poco y reconozco que, desde que te fuiste, me falta un violín. Y se me empañan los ojos y me invento realidades alternativas. Y alguna que otra, lo digo, a ver qué pasa. Y no pasa nada. No nos cruzamos ni suena el teléfono. Mi madre decía que las palabras son evocadoras, pero a ti no te traen. Y anochece y amanece y el mundo vuelve a empezar.

Día a día, amontonando piedras.

Imagen de A.I para Información.es

2010-03-10T16:01:00.001+01:00

Qué bueno es reconciliarse con los recuerdos que ya pasaron. Era normal que quisiéramos enamorarnos.

Sin orejas

2010-03-10T13:31:00.003+01:00

Tú, besando bocas en los portales, y yo, cerrando los ojos para verte, tiene narices.

2010-03-04T09:10:00.002+01:00

Crees que soy tan fuerte que no te necesito.
Lo que ocurre es que me cuesta tanto que no sé pedírtelo.

Quería escribir

2010-03-03T17:09:00.004+01:00

Quería escribir.
Quería escribir algo lento. Tan lento que pudiera ser. Tan lento, tan lento que tan lento no fuera talento. Quería escribir algo que sonara entero. Algo que no fuera una ñoñería ni tuviera sobredosis de azúcar.
Quería escribir jadeos. Jadeos de sílabas. Que se oyeran todas. Que ninguna se extraviase.
Quería escribir jadeos lentos para palabras con mal karma. Palabras partidas de antes. Palabras bañadas en whisky con cocacola que no acababan de marcharse.
Y hay que decirlo lento. Que esto es algo que no se puede decir rápido.
Quería escribir.
Quería escribir todas las letras para que se oyeran.

2010-03-03T16:12:00.003+01:00

Es sólo que, lo que quería decir, no podía ser leído por todos.

2010-02-17T23:40:00.001+01:00

Me pesa todo tanto que me está empezando a hogar.

El punto

2010-02-11T00:49:00.002+01:00

Vengo con el lápiz, ahí, remarcando bien los puntos; que ya vale de tonterías, que ni tú eres tan cabrón ni yo soy tan buena. Que tengo mis maldades, mis maldades gordas; pero no lo publico porque no me apetece. Que me río de cosas que no debería, pero ¿qué le vamos a hacer? me hacen gracia. A quien no le guste que mire para otro lado, que ya me he cansado yo de desviar los ojos. Que sí, que mi silencio no significa que te dé la razón, ni siquiera que esté de acuerdo. Pero te dejo decir, porque creo que no lo vas a entender y no tengo ganas de esforzarme. No, primo, no tengo ganas de sacar las espadas, enzarzarnos en una lucha desde los pedestales y meternos un piñazo de los gordos; por eso te dejo decir... Que yo haré lo que me dé la real gana. (Si eso, gracias por intentarlo).
Que puedes llamarme rubia o morena, que me da por ponerme peluca y a ver si te acuerdas de qué color tengo el pelo... Tanto mirar para no ver nada. Tanto buscar para que lo que encuentres sea una soplapollas y encima vengas a tocarme los cojones. Si quieres soplapollas, quédate con ella y a mí déjame seguir con mis cuentos. Sigo creando historias cada día, voy dejando ramilletes de romero en las casas que destrozaron las tormentas de estiércol. No es mucho.

No te preocupes, tengo lo tuyo preparado para mañana.

2010-02-08T23:21:00.003+01:00

Quiero salir de esta mierda.
Pero no sé.

Esa es la más puta de las tragedias. Querer salir y no saber. Darse cabezazos contra la pared. Como si una sólo pudiera darse cabezazos contra cosas duras. Claro que son mucho más efectivos, pero... ¿qué hay de esa sensación? Sí, sí, cuando te lanzas hacia una tela colgada de una cuerda. Cuando te lanzas, concentrando toda tu fuerza en el empujón... y no hay resistencia. Y te sientes más tonto, más débil, peor que antes.
Porque ya vale... ya vale de darse de cabezazos... JODER que ya está bien, que me harta llamarte y que no haya respuesta, que me harta jugármela y que nunca estés, que me harto de ser siempre la que pone la otra mejilla, que me harto de seguir echándote de menos, que quiero matarte abrirte las tripas y que dejes de respirar, que quiero matarme abrirme las tripas y dejar de respirar y dejar de respirar y que todo se acabe.

No quiero seguir tragando.

2010-02-03T23:23:00.003+01:00

A veces yo también tengo ganas de vomitar, de abrirme el estómago por el ombligo, rasgando si se pudiera la carne en dos, ver mi cuerpo abierto, mi sangre desparramada, mis tripas al descubierto. Vivir una explosión interior que signifique renacer, porque me harta tanto aguante por dentro.

Ahora vendrás y dirás que lo que necesito es un buen polvo. Y ¿quién soy yo para negarte eso? Claro que necesito un polvo y no uno, dos, tres o treinta y seis. Una buena sesión de sexo para salir con más ganas de reventar el mundo. De decir dos cositas, de callarme treinta y cuatro. De soltar un libro en cada hueco que vea. De pintar mazorcas de maíz en el asfalto. De contarte las pecas que no se ven. De escuchar rap y heavy. De darte un piquito. De presentarme en el juzgado el día de su boda. De salir. De dejar una cara rota sólo con mirarla. De gritar a una imbécil que es imbécil. De saltar sobre una espalda y hacernos una foto. De ir a la plaza del Pilar y girar y girar. De dar una respuesta cuando me pregunten.
Sólo son más ganas. Todo eso lo puedo hacer también.

Secretos

2010-01-23T19:49:00.004+01:00

Escucha los secretos que su mano le cuenta. No quiere más. Tiene suficiente... Siempre sus dedos contándole secretos. Y cuando viene el frío se cubre con una capa de hielo y sigue apoyada en su cama, sin hablar. Recoge las piernas como hacía en el vientre de la madre que no tuvo. Y, encogida, respira la vida esperando el sonido que la despierte.

Foto: Vanlat

Algo pasa...

2010-01-20T04:46:00.001+01:00

El efecto dominó. Algo entre vos y yo. Eso me confunde mucho.

Y no quiero entusiasmarme con palabras. Ya no hago más que especular.... Mejor sería demostrártelo...

Descoloque

2010-01-20T01:44:00.002+01:00

Vamos a tener que hacer algo con este descoloque y este poco encontrarnos. No puede ser que andemos cambiando de posiciones y jugando al ratón y al gato. Deberíamos centrarnos un poco. Por lo menos empezar en el mismo punto. Luego si quieres nos dispersamos y hacemos un par de círculos cada uno a ver qué encontramos. Pero saber de dónde partimos tampoco estaría mal. Y es que a mí tanto cuento y tanto baile me empieza a marear. Que cuando tú quieres vals yo tengo rock an' roll y cuando me da a mí por lo lento tú tienes una bachata... Y es que o ponemos las cedeteras más cerca o yo pierdo el compás (no te aseguro que no lo vaya a perder en cualquier caso). En el fondo bastaría con saber... creo yo... pero la ignorancia resulta, todavía, dulce e infantil así que podemos mantenerla un poco más. Y en todo esto... ¿dónde estás tú? Con la camisa puesta y las gafas rectas, yo escurriéndome de la silla con los pantalones del pijama y la sudadera de estar por casa... Así... Y así es siempre... Excepto cuando nos desnudamos con la mirada... que los dos estamos vestidos... y desnudos.

2010-01-17T01:36:00.002+01:00

"...la diferencia entre una señora y una florista
no reside en cómo se comporten,
sino en cómo se las trata. Yo seré
siempre una florista para el profesor Higgins,
porque él siempre me trata como a una florista, y
así siempre lo hará;
pero sé que puedo ser una señora
para usted porque usted siempre me trata
como a una señora y siempre lo hará así."
Eliza Doolittle, Pygmalión de G. B. Shaw

Ahí está la base de todo. Lo que hemos hecho y hasta dónde hemos llegado. De eso se trata de ser una florista, o de ser una señora, o de ser una señora florista. De creer lo que eres. De saber lo que eres y, también, que puedes ser de otra manera. Que lo que hemos aprendido se desaprende, que la mejor razón para hacer algo es porque me apetece, porque quiero, porque merece la pena... Que no voy a saber quién eres hoy por todo lo que me cuentas de ayer. Que no vas a saber quién era ayer por todo lo que te cuento de ayer. Porque, además, todo te lo cuento según yo creía que era... y a lo mejor no es coincidente.

2010-01-10T01:11:00.001+01:00

Acabo de encender tu cigarrillo.
Sólo quería que lo supieras.

2010-01-08T23:41:00.001+01:00

Sé que me voy a enredar en tu cremallera, sé que me voy a enredar en tu cremallera...

Y también que no sé qué haré cuando no tenga excusa para verte.

No sé si me tienes prohibido...

Invierno, primavera y muerte prematura

2010-01-06T22:10:00.003+01:00

Colores del invierno, decías, colores abyectos y enfermizos. Yo te escuchaba, porque la verdad en mi cabeza abierta siempre venía de fuera. Y miraba donde tú mirabas y aprendí a distinguir los cuellos de cisne, las fajas ocultas y los pechos caídos que se turgían bajo un sujetador.

El tiempo me demostró que no tenías razón, que todos engañábamos y que la ropa sólo era una forma de incomunicación social. Hacía frío. Era invierno y la única manera era ir tapados hasta arriba, que no se viera nada, no enseñar nada y evitar ser reconocidos como seres humanos bajo capas y capas de licra, algodón y plastiquete del malo.

En medio de todo, mi cuerpo renacía y se definía como tal. Me volví cada vez más sensible, capaz de distinguir el más mínimo roce y disfrutar con él. Mi propio flujo de sangre me calentaba, no necesitaba más. Los trayectos diarios de riego sanguíneo se convirtieron en una tortura; sobre todo los días de vagancia. Esas mañanas en las que no quería salir de la cama, ni me estimulaba ir a clase, ni comer, ni quedar... Esas mañanas en las que lo único que tenía sentido era estar quieta y notar cómo latía mi cuerpo.

Llegó la primavera y los colores se volvieron vivos, dejando la muerte a un lado. Resulta muy cruel morir en abril o en mayo, cruel y absurdo, triste el apagarse con esa explosión de intensidad a tu alrededor; pero te dio igual. Dejaste la lógica a un lado, fallaron todos tus principios y en el resurgir cerraste la cuenta. Y mi cuerpo seguía renaciendo, cada día nos despertábamos los dos: mi cuerpo y yo. De forma separada y unida. Calibrando nuestras propias fuerzas en una lucha por el control final. Solía ganar yo, todo hay que decirlo. Aprendí a sentir sin pensar qué era lo que sentía, hacia dónde podría llevarme y mi cuerpo se dejó vencer de manera silenciosa. Todas las ollas a presión necesitan una válvula de escape y esta no era diferente. Su detonante era el alcohol y la caricia; simplemente. Aquellos dos elementos, extraños a la cadena de mando que había conseguido organizar, eran la crisis del sistema. La muerte total del orden establecido. Y tú siempre estabas ahí para recordármelo.

2010-01-03T10:56:00.004+01:00

Me toca los cojones encontrarte en todas partes, reina mora.

De verdad de verdad que me toca los cojones. Sé que tú no me miras, que no me ves y que te importo un comino, pero, chica, que cada vez que vaya a andar te pongas delante... Tiene cojones la cosa...
Yo no sé qué te ven, bueno sí lo sé, pero no quiero pensar que eso es lo que quieres que te vean... No sé si me explico. Yo si quieres te lo aclaro en petit comité... Sólo espero que tú lo reconozcas, me refiero a esa manera de vender, de regalar, todo lo que puedas usar para esto... Sólo espero que luego les digas que no vas bien, que veas, que oigas y que seas crítica. Mi oído no es muy bueno, pero hay que ver como chirría con según qué cosas...
De todas formas y pese a todo, felicidades... supongo que también hay que fijar la vista en los enganches que te has currado. Déjame ser mala y preguntarte cuántas promesas que no cumplirás hay detrás de todo. Cuántas mordidas de lengua y cuántas bajadas de pantalones. No sé qué es mejor. Tampoco me importa. Hay que ser trepa. Muy trepa.
Me das ganas de llorar.
Entre rabia e impotencia, todo lo demás.
Pero es que... ya se sabe...
Quien a buen árbol se arrima...

Por cierto... Enhorabuena... si eso.

Que cada uno rellene su hueco

2009-12-31T00:18:00.004+01:00

Habrá un día en que todo se acabe.

Habrá un día en que nos diremos adiós y será la última vez. (Y ojalá que no lo sepamos).

Calor

2009-12-29T00:27:00.002+01:00

Se puso de puntillas y le besó en la mejilla. Las dos horas que pasaron juntos estuvieron repletas de besos en las mejillas. Llenos de amor, besos en la mejilla. Besos y abrazos. Así deberían ser todos los encuentros, estar cerca y tocarse. Estar cerca y poder tocar.

Se separaron, quizá él se giró una última vez para mirar cómo aquella niña, ahora mujer, se alejaba lentamente; quizá no. Ella no lo sabe. Ella no se giró, se encogió de hombros y recuperando la protección de su abrigo se encaminó hacia casa. Casa. El frío del piso en el que vivía de alquiler, las luces del salón fundidas, la cama estrecha, el silencio de sus compañeras ausentes... Casa. Sonrió. Casa. Dijo.
Y se fue con una sensación de calor que no venía del clítoris, ni de la vagina, ni de las contracciones, ni del recuerdo de un beso en el cuello. Se fue.

Amante (de amar)

2009-12-28T01:23:00.003+01:00

Nadie nos dice que somos malos amantes. Y vamos con las medallas al pecho, como churretones en un expediente que no se lee. Nadie te dice que eres un mal amante, por si acaso. Y cuando te lo dicen, nunca te enteras o reinterpretas hacia cualquier otro lado. Y a veces es tan fácil como eso: eres un mal amante.

No sabes amar.

2009-12-25T12:48:00.001+01:00

"El arte es una mentira que nos permite decir la verdad."

PICASSO, Pablo
Pintor y escultor español.

Rutina

2009-12-24T13:00:00.003+01:00

Cada cinco meses me canso de esperarte,
me lío la manta a la cabeza
y vivo un mes de subidas y bajadas.

Rutina...

boca

2009-12-22T21:31:00.002+01:00

No se lo digas a nadie, pero yo hoy quería llorarte la boca.
Ya ves qué tontería, llorarte la boca. Lo que más me apetecía era ¡llorarte la boca!

Cuerpo

2009-12-21T21:30:00.003+01:00

Tenía que haberte robado el cuerpo cuando pude.
Pero no lo hice.
No.
Ni un pelo, una uña o una pelusilla del ombligo.
Nada de nada.

Y ahora...

Si fuera cristiana (practicante)...

2009-12-19T19:48:00.001+01:00

... no dejaría de pedirle a Dios que me perdonara por lo que iba a hacer.
Si fuera cristiana (practicante) mi sentimiento de culpa sería tan grande que ni 15 Padrenuestros y 3 Avemarías me parecerían suficientes.
Si fuera cristiana (practicante) no dudaría de las pruebas que el Señor pone a mi fe.
Si fuera cristiana (practicante) me daría miedo compararme a Job y a su santa paciencia.
Si fuera cristiana (practicante) me sentiría un poco Pedro negando a Jesús 3 veces.
Si fuera cristiana (practicante) ...
Si fuera cristiana (practicante) tal vez podría confesarle a un cura mis pecados y limpiarme la conciencia, pero no lo soy (practicante; cristiana, por bautismo no elegido).

Sólo soy yo.

El cuerpo

2009-12-17T22:18:00.000+01:00

Permíteme que te lo diga, hoy no tengo el cuerpo pa' tonterías.

Te puedes guardar la sal y el vinagre, que no me apetece ensalada. ¿Pensabas hacer otra cosa? No importa, no voy a cenar contigo. Sí, ya sé que ya lo sabías. ... . Ajá, bueno, vale, hablamos. Ciao.
BLA BLA BLA B L A... BLA BLA BLA B L A... BLA BLA BLA B L A... BLA BLA BLA B L A... ¡
Qué aburrimiento,
siempre el mismo cuento!
Ya me avisarás cuando vuelvas
(a tener tiempo).
Me hago la tonta y creo que no te acercas por la fiebre y los mocos, para evitar contagios y pandemias.

Rosas y Champagne

2009-12-16T00:23:00.001+01:00

Ahora

2009-12-14T19:02:00.005+01:00

Ahora que no me ves, me escondo de tu mirada y me río bajito para que no me oigas.
Ahora que me escondo de tu mirada sólo pienso en apoyarme en tu vientre, como si yo fuera muy pequeña, como si tú fueras muy grande.
Ahora que sólo pienso en apoyarme en tu vientre, te acaricio la espalda con la yema de los dedos.
Ahora que te acaricio la espalda con la yema de los dedos, me miro en el espejo.
Ahora que me miro en el espejo, me miro y no te veo.
Ahora que me miro y no te veo, rebusco en las paredes por si te has fundido con el ambiente.
Ahora que rebusco en la paredes por si te has fundido con el ambiente, ya no te busco porque tuve lo que necesitaba y no quise coger más.

Petición

2009-12-11T00:32:00.004+01:00

Que me perdonen Blancanieves y La Bella Durmiente, que ya no me creo a los príncipes azules que te despiertan con un beso.
Que me perdone Cenicienta, que ya no me creo a los príncipes que buscan que encajes en su zapato de cristal.
Que me perdone Wendy, que ya no me creo a los príncipes que dicen que no crecen.
Que me perdone Ariel, que ya no me creo a los príncipes que no se tiran al agua.
Que me perdone Bella, que ya no me creo a los príncipes que de Bestia pasan a bellezón.
Que me perdone Jasmine, que ya no me creo a los príncipes rateros.
(De hecho ya no me creo a los príncipes en general).
Que me perdonen Christine Nöstlinger y Susi y Paul y La chaqueta de Indiana Jones, que ya no me creo que todo tenga un brillo azul.
Que me perdonen Las gemelas de Sweet Valley, directamente.
Que me perdone Le P'tit Manuel, que ya no me creo que mereciese la pena.

2009-12-10T23:57:00.002+01:00

Quería escribir algo bonito...
Algo que sonara a infusión caliente, a chaqueta de lana, a sofá, a cigarro entre los dedos, a finales de otoño.
Y sólo me sale eso.
El sofá, la infusión caliente, el cigarro entre los dedos, la chaqueta de lana, el final del otoño...
Y puede ser también que sea bastante
la chaqueta de lana, el cigarro entre los dedos, el sofá, la infusión caliente, el final del otoño...

2009-12-05T23:20:00.001+01:00

2009-11-23T13:34:00.000+01:00

Había tanto que hacer...

Quitar el estucado, limpiar el polvo, barrer el suelo, cubrir el suelo, tapar los enchufes, pintar la pared, dar dos capas, volver a barrer, fregar el suelo, dejar secar aireando, mirar lo hecho, volver a pintar, volver a barrer, volver a fregar, volver a airear, volver a mirar, decir que sí, que ya está.

Luego ponía la cama en el centro de la habitación y dormía allí.

Papadas

2009-11-22T22:47:00.009+01:00

Debería estar orgullosa de mi padre.*

Debería rodearlo con los brazos en cuanto nos encontramos y no soltarle en un par de horas para que no se olvide de cuánto le quiero. Debería callarme cuando entra en sus montañas rusas metalingüísticas y escucharle con los oídos bien abiertos, aunque me haya contado tantas veces las mismas cosas que me sepa hasta el orden de la exposición. Aunque no sea verdad, porque siempre cambia algo.
Debería seguirle oculta entre la sombra e ir contando cada paso que da porque a veces me parece un milagro que siga andando con las dos piernas y use la tercera de pulsera larga. Debería hablar de como lo hace, pero es que yo no lo sé. Él lo hace y consigue que parezca que no cuesta esfuerzo, aunque se le acentúe el hoyuelo en la barbilla y los ojos se le vuelvan saltarines. Y están los días que brilla, que brilla muy fuerte y tenemos que apartar la vista, porque nos dejaría ciegos a todos de una sola exposición.
Debería hablaros de cada kilo que pierde y, de repente, parece que nunca tuvo. De como come la mitad del cuarto que veía comer a su padre y dice que así está bien. Y como, también, de vez en cuando se le escapan los deseos en forma de patatas fritas (a los huevos les tiene más respeto). Debería hablaros de la ginebra, el vino y el cava, porque otra cosa no, pero gusto fino tiene un rato. Se empeña en que yo pruebe y aprenda, se afilia a las bodegas para testar todos los sabores y no dejar ninguno sin confirmar existencia. Y compra y agasaja a sus invitados, aunque más de uno se empeñe en quitarle razón y gusto (pero maleducados hay en todas partes).

Debería hacerle una foto y colgarla aquí para que le vierais, pero mi padre no cabe en una foto. Porque en las fotos no se ve la ternura que refleja, ni la mala leche que se gasta cuando quiere, ni lo que le duele la espalda y las rodillas y los tobillos y la cabeza y el corazón algunas tardes. Porque las fotos nada dicen de todo lo que hace para estar bien, ni siquiera un poco sale en las fotos. Porque no se oyen los pasos rápidos casi cojos que da cada vez que le digo que me marcho a casa, ni el modo en el que se encoge un poco cuando piensa que tengo otra casa y la manera en la que se muerde el labio o la lengua o las ganas según lo cerca que me tenga para no pedirme que me quede. Porque se dejan en los márgenes las sonrisas de las pedorretas en la tripa, de los baños cuando era niña, de los esquemas que había que repetir porque todavía no eran perfectos, de las noches que me tapaba y me convertía en gusanito para que no me entrase frío. Porque se olvidan del ruido de los besos, los abrazos y cómo aguanta mis tristezas sin que yo le diga nada y sin decirlo él, de las excursiones al banco y de comer juntos en el Vips una pizza o una pasta, de los safaris de lágrimas, a los que ninguna escapaba.
Y de vez en cuando me pregunta cosas, así como quien no quiere la cosa... ¿Y quién es ese Juan? ¿Ese Pedro? ¿Ese Javi? ¿Ese Nacho? ¿Ese César? ¿Ese Quique? ¿Ese Antonio? ¿Ese Alejandro? ¿Ese del que tanto hablas? Y yo me río porque hablo mucho, pero nunca de lo que él me pregunta aunque no pregunte...
Y podría seguir escribiendo y seguir contándoos lo increíble que es, pero *qué os voy a decir yo que soy su hija...

¿Hablar?

2009-11-21T22:33:00.002+01:00

Para qué...
Las respuestas no varían mucho y me canso de rebotar y rebotar.
Supongo que mañana cambiarán tus canciones...

Dedo meñique

2009-11-09T19:49:00.003+01:00

El futuro siempre me pilla de espaldas, desprevenida, despidiéndome del pasado.

Arquitectos

2009-11-08T22:40:00.004+01:00

No resultaba fácil... Pero seguíamos ahí. Casi parecía que siempre estábamos ahí, pero no estábamos. Éramos fantasmas en nuestros presentes. Recogíamos pinzas del suelo y fabricábamos otras. Nos llamaban arquitectos. Aunque todos sabían que no podía ser, que no teníamos carrera, ni título de bachillerato, ni el graduado. Pero nos llamaban arquitectos y nosotros aceptábamos el nombre porque venía de fuera. Luego todo fue muy lento. Cada vez había más medias-pinzas desperdigadas y menos tiempo para crear nuevas. Y seguíamos siendo arquitectos. De vez en cuando nos reuníamos y montábamos unas cuantas. Y volvíamos a sentirnos arquitectos. Aunque no lo fuéramos.
Luego nos cansamos de las pinzas. Resulta que no eran muy rentables. O al menos eso parecía. Las pinzas no salvaban del frío, ni alimentaban, ni hacían compañía. Servían para colgar la ropa y retorcer pezones de vez en cuando.
Y nos seguían llamando arquitectos.

2009-10-31T18:09:00.002+01:00

No había qué decir, qué hacer. No había.
Todo era cuestión de lo demás.

2009-10-24T01:59:00.003+02:00

La única manera de hacer algo diferente es hacer algo diferente. No hay otra. Es así; hay cosas que son como son, porque el maíz no es sólo maíz.

Es cuando brillas, sobre todo cuando brillas y te sientes bien, fuerte, aunque sea brevemente, como para que venga un gilipollas a decirte que te tienes que sentir de otra manera sólo porque él piensa que te tienes que sentir de otra manera. Tú le miras y dices: "Eres gilipollas". Fin de la conversación. Es lo que funciona. Pero para brillar no hace falta mucho. Sólo mirarse al espejo y saber que brillas. Sentir que brillas, notar que brillas. Y la luz es tu luz, más clara o más oscura, eso a gustos. Yo no me meto.
Claro que, también está el bourbon que nunca viene mal, sobre todo según de qué bocas. Y las conversaciones... cuando te sientas a hablar con alguien y mola. Aunque a momentos también sea un gilipollas y critique por el placer de criticar o porque le tocas los cojones. Entonces dice: "Estoy harto de que todo el mundo necesite amor". Y guardas el insulto para una mejor ocasión respondiendo: "He dicho que estoy mimosa, no que necesite amor (tontolava)". Necesario es lo que no puede no ser. Y juro que se puede vivir sin amor un rato
y sin mimos
y sin agua
y sin skype
y sin teléfono
y sin coche
y sin cafés.
Uno puede vivir solo. Es todo una cuestión de organización y autoconvencimiento. Allá cada uno.
No se puede menospreciar el silencio. El silencio de llegar a casa y no oír más ruido que el de los joputas de los vecinos charlando en el descansillo a las dos de la mañana, que ya son horas. Al final, siempre se callan, aunque tengas que salir en pijama y con el cuchillo del pan. El silencio es sublime. Y más tras un buen gemido.

Jodido

2009-10-12T03:03:00.004+02:00

El pensamiento se me destrozó al convertirlo en palabra

y tuve que callarme.

Guirnalda de otoño

2009-09-27T15:17:00.003+02:00

Complètement folle. La situation nous prend sans pause. C'est quoi ce jeux? Comment est-ce qu'on n'a rien à dire? Les yeux étaient le coin de notre rêves, la place d'été, le lieu à être, le moment de la reconnaissance. Je dis bien, étaient. Aujourd'hui ils ne sont que le silence; si tu as une bouche on n'a pas besoin des oreilles. On ne fait que parler. Nous ne nous écoutons plus. Même quand on dit quelque chose.
Je t'ai dit quelques jours avant, je n'aimais pas ce film dont je connais déjà le finale. Pourquoi nous ne sommes pas capables de prendre une autre chémin? Comment est-ce qu'on fait pour finir toujours dans le même arbre? Quand même! C'est pas un arbre grand-ombre! Ce n'est qu' un arbuste! Toujours aussi pétit, aussi vert, aussi odorant...
Mais à ce moment il n'y a quoi à faire. Ça n'est pas important. Tragiquement, non plus.

Ma va fan culo.

Tenía ganas de decir (I)

2009-09-27T14:08:00.003+02:00

¿Qué te voy a contar que no sepas ya?

Aquí ando, limpiando los restos de ayer. No es metafórico. Organicé una cena. Vinieron todos, puntuales en tanto en cuanto se lo permitieron las posibilidades (escasas) de aparcamiento en el barrio.
Sí, se me nota ¿no?. De paso me decoré un poco, nunca viene mal.
Mi cuarto ya está casi acabado. Le falta la silla.
Por lo demás el viernes tocó reencuentro. Ahora tengo ganas de ducharme.
Michael Jackson sale por la tele y está muerto. Eso también es extraño.
Tengo ganas de comerme el mundo pero el metacrilato está aumentando a mi alrededor. Siempre quedará la acetona.

Esta boca

2009-09-22T21:21:00.007+02:00

Al abrigo de los portales...
(Joaquín Sabina)

Me pido tu boca.
Me pido
................tu boca.
Para que te presentes,
para que me cuentes
(y contarte).
Me pido tu boca
y que me hable
(y hablarte).
Me pido tu boca.
Esta boca (ahora) es mía.

Limpiando cajas

2009-09-13T23:44:00.002+02:00

Teníamos que darte la enhorabuena. Por fin lo habías conseguido. Nos habías dado a todos por el culo. Y con doble de sal. Olé tus huevos, tus cojones y todo lo que sea a pares. Como los cuernos. Olé tus huevos.
Cuando este punto llegó, a mí ya me habías tocado todo.
No tuviste bastante y querías más.
Nosotros nos empeñábamos en pintar flores en las esquinas. En los rincones más oscuros dibujábamos bombillas. Todo era mejor que el sol oblicuo del invierno. Pero tú sólo sabías clavar la mirada. Siempre marcando la diferencia desde tu jaula. Me cago en la puerta de barrotes de oro. Me agarro los machos y llamo a mis amigos. Llámalo orgullo. Orgullo de ser.
Si no era vergonzoso, era humillante y, si no, las dos. Olé tus huevos.
La cara debería caérsete a trozos.

The rules

2009-09-11T13:32:00.001+02:00

Kebab

2009-09-11T12:41:00.000+02:00

Empezaba a tocarme los cojones tanta venganza servida en frío.

Hubiese preferido sopa con sustancia, pero había kebab de cordero y no está bien visto quejarse cuando a uno le invitan. Aunque por la noche me reventase el estómago. Estaba donde tenía que estar y llevaba la boa de plumas. La conversación fue, sorprendentemente, divertida. La mierda que tenemos a plazos dejó sitio a la resignación y aceptamos que, por alguna extraña razón, las cosas eran así.
No sé si nos gustaba o había dejado de molestarnos. Parecía suficiente.

Secreto...

2009-09-09T00:30:00.002+02:00

...noto tu ausencia en el fondo de la tripa.

Todavía no sé quién eres.

End (1)

2009-08-28T11:05:00.004+02:00

Había llegado el momento.

Miré al frente y no había nada. Gigantes batallaron antes que yo. Gigantes que, ahora, están tan muertos como tú. No nos queda nadie. No nos queda nada. Y aquí seguimos, recogiendo palabras y más palabras en nuestras cestitas del hacer. Nos creemos emperadores y hasta los parias nos escupen al pasar a nuestro lado. Luchamos con uñas y dientes, como los grandes. Éramos héroes griegos fuertes, valientes, míticos; teníamos más razón que un santo y la verdad era nuestra. Teníamos que ser líderes del nuevo mundo, con nuestros vestidos de Dior, nuestro conocimiento absoluto. Era nuestro destino:
Morir con la boca desencajada.

Youtubemaníaca

2009-08-27T12:50:00.002+02:00

Algunas de las ventajas de tener tiempo libre en el trabajo es tener disponibilidad para escuchar cosas diferentes a lo habitual... En mis devaneos por youtube recordé un post de mi joputa favorito y admirador en sus ratos libres (por desgracia, cada día menos) y me lancé a buscar al tal Silvio. Impresionante.

Luego resulta que Bunbury versionó una de sus canciones. Aquí os dejo versión y original. Búfalo, puede usted cagarse en todos los muertos del señor Enrique. Con esto de la mudanza, estoy más que dispuesta a estrellar platos contra el suelo...

Quiero un novio

2009-08-25T19:20:00.002+02:00

Inocente y baratas las ilusiones de un caramelo que se endurece por fuera y por dentro.
Ten cuidado no se te salte un diente en el próximo asalto.

Pero sé que me rescatarás...

Tengo tanto

2009-08-07T21:39:00.000+02:00

... que escucharte

Tienes razón...

2009-08-03T19:06:00.002+02:00

... era algo esperable. Lo que hagamos con ello es asunto nuestro.

2009-07-28T21:21:00.005+02:00

Estoy cansada.

Estoy cansada de tener que jugar al tute porque no nos llega para un guiñote. Estoy cansada de contener las lágrimas en el armario rojo del salón. Estoy cansada de verte la sonrisa en fotos y que nunca sea para mí. Estoy cansada de acoger bronquíticos con sueño. Estoy cansada de poner las manos por delante cuando tropiezo. Estoy cansada de depilarme y seguir encontrando pelos al mirarme las piernas. Estoy cansada de tener que usar almohada. Estoy cansada de llegar a casa y desnudarme para tener que volver a vestirme. Estoy cansada de dormirme sola y despertarme (más) sola (todavía). Estoy cansada de ofrecer un plan y que sólo salgan alternativas. Estoy cansada de no poder cambiar de idea porque sí. Estoy cansada de justificar mis estados emocionales con algo más que sí y no. Estoy cansada de tener que decir en voz alta qué quiero cenar, cómo me siento y el color de la ropa que llevo. Estoy cansada de esperar la palmadita en la espalda que no llega. Estoy cansada de transformarme en niñata cuando tú eres adulto y al revés, porque yo siempre me siento desubicada. Estoy cansada de llevarme el saco de la verdad a todas partes. Estoy cansada de cargar con una espalda de metal. Estoy cansada de ponerme tacones de 10 centímetros con los que ya no estoy cómoda. Estoy cansada de no llorar porque no es el momento. Estoy cansada de morderme la lengua. Estoy cansada de cicatrizar. Estoy cansada de destrozar y reconstruir. Estoy cansada de que me vendan cosas. Estoy cansada de los plurales venidos a menos.

Estoy cansada de saber que no estoy cansada de vivir.

2009-07-21T18:47:00.002+02:00

El día en que la neurona Uno de tu cerebro choque con la Dos y consigas, por fin, tener un pensamiento racional volverás a este blog por el que alguna vez, sin que yo te invitara, has paseado. Ese día, cuando alcances a entender cuán estúpido fuiste, cuán estúpida fui yo y tu boca empiece a balbucear una disculpa de cabrón con pintas, ese día... dile que la quieres y olvídame del todo.

El lo siento, de verdad, yo no quise hacerte daño se lo puedes decir a los ojos de la cabecera.

Las mentiras, que te las escuche otra.

Sshhh

2009-07-21T11:36:00.002+02:00

No le voy a contar a nadie las ganas que tengo de darte un abrazo....
Y tampoco que me quedaría un montón de rato mirándote.
Sólo eso.
Mirándote.
Dame 24 horas y seré capaz de hablar.
La rapidez no se hizo para mí...

Gritando afónica

2009-07-16T10:59:00.000+02:00

A tomar por culo

Julio y 1/4 (I)

2009-07-15T22:51:00.005+02:00

Era uno de esos días en los que siento que nadie me mira suficiente, quizá porque la primera que mira hacia fuera soy yo.

Llegaste a casa con la buena nueva. Te miré con la sonrisa de pedir abrazos sin mediar palabra. Siempre se me olvida que no sabes qué mirada es, así que me quedé sin caricias. Estabas tan feliz... hacía días que no te veía así... Por eso, cuando me dijiste que saldrías, me puse la máscara del claro que sí. No te dije que quería que te quedaras a dormir conmigo. No te pedí que me abrazaras muy fuerte ni que nos encogiéramos el uno en el otro; tú querías estar fuera y yo me iba curvando y doblando. Juan había llamado. Era su noche y quería follar. No me apetecían cuerpos extraños entrando y saliendo, ni pieles sudorosas, ni besos babosos, ni dormirme con el olor a sexo en la nariz. Le dije que no. Se enfadó. Repitió que era su noche, su turno y que quería follar conmigo. Le dije que bien, que sí, pero que yo no estaba, que me había fugado del mundo. Entendió el mensaje. Masculló tres o cuatro insultos y cambió el tono. Me preguntó por ti y tus planes. No le dije nada. Lo intentó un par de veces más y colgó sin despedirse. Los monosílabos son los dientes rotos de la conversación.

La llamada de Juan no mejoró las cosas. Tiré el sí, por favor, fóllame hasta que reviente y tócame para poder sentir algo a la basura y cogí el cartón de leche. Bebí a morro aunque generalmente me da asco y tengo intolerancia a la lactosa. Cuando cerré la nevera quise desnudarme e irme a la cama. En lugar de eso me quedé en el sofá. Vi tirado el camisón amarillo de tirantes. Sonreí. Aquel día había empezado muy bien. Me desperté con un pezón explorador y eso significa hacer lo demás con prisa porque se nos ha hecho tarde.

Maravillas

2009-07-10T09:30:00.000+02:00

Tú pones, yo pongo, tú te pones, yo me pongo, tú me pones, yo te pongo...

Maravillas de la lengua

Reinterpretando (VIII)

2009-07-04T17:32:00.002+02:00

manos llenas de flores... en mis talones rompiendo las olas... correré aunque me siga la muerte... volar... pasa el tiempo y sigo rodando por la vida... pasado, futuro, un día... no digas que te abandone... aunque reviente... removeré el mundo... que pasen las horas... correré... cortar de mis alas sus redes... no sé ni qué hora es.. conduciré de camino hasta que reviente... llevo en la bolsa escondido un cuchillo

Dark.

2009-07-02T23:46:00.005+02:00

No sé porqué elegí a Bob Dylan. Joder, es mayor que mi padre. Uno de los dos morirá antes de que tengamos oportunidad de conocernos.

Sigo aquí, pensando que el culo de una chica de 15 años resulta más hipnótico que la movilidad alterada de su boca.

No. Definitivamente. Things have changed es mucho más hipnótico que cualquiera de los dos.
La gente está loca y los tiempos son extraños.

Sabemos que sobreviviremos mucho antes de ser conscientes de estar muertos. La petite mort. El dulce momento del sacrificio. Nada más allá del cuerpo. La Nada. El Todo. La gota que rebosa el vaso.
Es un movimiento muy parecido al que haces cuando te clavan un cuchillo en el estómago. La espalda se arquea involuntariamente. Mis amantes, hasta ahora, no los han usado.

Apocalipsis

2009-07-02T10:05:00.001+02:00

Es verdad. Ya había llegado. El final de todo se extendía y nadie había dicho nada.
-¿Todavía esperas que alguien te avise?
-Mierda, otra vez.

2009-06-24T16:42:00.003+02:00

Visto a través de la Carbo en Xkcd

2009-06-23T01:11:00.001+02:00

Creo que ya estaba muerta cuando me clavaste el cuchillo.
Pero puede ser sólo una suposición.

Secreto (I)

2009-06-19T23:58:00.002+02:00

No quería decir nada. Me refiero al resto, claro. A ti siempre podía contártelo. Te encantaba ser en secreto. Por eso no les dije nada de la sangre.
¿Recuerdas el frío de aquella noche? Había brillado el sol todo el día y el asfalto todavía estaba resentido. El pelo suelto me caía por la espalda. Me dijiste que era la chica más bonita de la ciudad alargando un poco la i. Sonaban cosquillas en mi nariz. Paseábamos de vuelta a casa. Te parabas en cada farola. Sacabas la cámara. Hacías una foto. Sonrisas.
No sé cuándo empezó. Me refiero a esa cosa que te convulsionó.

Referentes (I)

2009-05-27T11:34:00.002+02:00

Casi lo consigo...
Casi llego hasta tu puerta y me cuelo en tu casa.
Casi me deslizo bajo tus sábanas mientras estás en el baño.
Casi te acostumbro tanto a mí que ya no te extrañas de que esté.
Casi que no.
Casi que, mejor, te espero en los manantiales, porque apetece refrescarse antes de dar una vuelta.

Casi que, mejor, nos buscamos por el parque. Yo andaré en la bici, tú no te despistes.
Casi que, mejor, nos leemos entre los otros. Si nos cruzamos y no te digo nada, a lo mejor no te he visto, no sé porqué me olvido las gafas a menudo y sabes que, de lejos, no veo un piojo.
Casi que, mejor, nos llamamos y quedamos. ¿Te apetece un cine? ¿algo al aire libre?

Te quiero.

2009-05-25T19:40:00.003+02:00

Se me cae la lágrima por el ojo izquierdo;
el derecho, yo no sé porqué, no sabe llorar.

Vibra, vibra, vibra... y el eco del GONG se oye...
Vibra, vibra, vibra... y una sonrisa se dibuja...
vibra, vibra, vibra... y las cosas van, que siempre es mucho.

Micropoemas de Ajo (II)

2009-05-17T23:33:00.004+02:00

La incongruencia de las palabras es que los matices de los referentes son siempre individuales.

Entonces pensé que nadie pide cuentas por las cosas buenas.

2009-05-13T19:35:00.002+02:00

El mundo se reconcilia, dos avestruces hacen las paces, aquí o allá todo el mundo se saluda, se da un beso, se quiere. Tú te quedas en tu rincón, esperando, por si acaso... Hoy tampoco tenías ganas de ser social.

Foto: Red Maestros de Maestros.

De B. a A. (I)

2009-05-12T19:14:00.004+02:00

Estaba sentada con el ordenador sobre las piernas, la mirada perdida en la pantalla y recuerdos... muchos recuerdos que giran creando movimiento. No quería fumarse un cigarro y no hacía más que pensar en el último porro con B. Joputa. Le echaba de menos. Lo hacía de un modo diferente al que ella misma conocía. La habían llamado mojama, siesa y palo seco. Pensó que tenía gracia. Siempre se había visto así. Y no lo era, por lo menos eso parecía cuando añadieron: cachonda mental, show con patas, descubrimiento. Un día descubrió que no quería estar triste. Empezó a echar de menos, simplemente. Era soportable. Aunque dolía cuando pensaba en que tardarían mucho en verse o cuando dejaba que la pequeña le recordara que él estuvo muy cerca y no quiso acercarse más. Pero A. hacía bizcochos con esas cosas... unos bizcochos que sabían a limón y a fresa, tenían olor a mora y hacían carantoñas en los estómagos.

2009-05-08T09:31:00.001+02:00

Sólo tenía los pies para andar

y no me parecía poco.

La tecnología sensual

2009-05-08T00:34:00.002+02:00

Tecnología...

2009-05-05T16:55:00.001+02:00

Open the door and switch off the light

Siempre te espero despierta con las canciones abiertas a tu boca rezando en ruso para que no me oigas. Luego me quejo cuando no me entiendes. Cuando me reconoces y me rechazas, me duele y lo acepto, pero desearía cortarte los cojones en tantos cachitos que no fueses capaz de distinguir qué pertenecía al escroto y qué al glande.

Pues eso.